Hoy no hay nada, y donde sí hay, yo no estoy. No tengo qué escribir, y me frustro. Además, me doy cuenta de que la mayoría de las cosas que escribo aquí carecen completamente de sentido. ¡Más encima! Escribo en actitud apostrófica y no tengo idea por qué. ¿A quién le importa lo que escribo? ¿A quién le importa lo que siento? ¿A quién le importa lo que pasa por mi mente? ¿A quién mierda le importa lo que piensa, haga, sienta y escriba una estúpida adolescente? Pues a nadie, porque quizás ni siquiera me importa a mí. No escribo bien, no tengo un vocablo extenso, escribo lento, no tengo la narraZión que deCeo... ¿por qué debería importarme lo que escribo? No soy ni la cuarta parte de lo que son otras personas, pero y qué. Quizás llegué tarde a la repartición de inteligencia literaria. Quizás llegué tarde a la repartición de inteligencia fotográfica. Quizás llegué tarde a la reparticion de inteligencia musical. Quizás llegué tarde a la repartición de todas las inteligencias, excepto la emocional, social y "ocial". ¡Qué se yo! Lo único que hago es escribir una mierda, porque ahora todo es una mierda. Jajaja, me doy un poco de risa. Qué asco. Hoy es un asco. No, no... hoy no es un asco... AHORA, EN ESTE MOMENTO todo es un asco. ¿Por qué? No sé. No sé nada. Y tampoco sé todo. Me faltan muchas cosas y no necesariamente materiales. Me falta un poco de inteligencia, me falta un poco de habilidad, me falta un poco de fuerza de voluntad, me falta un poco de seguridad, me falta un poco de confianza, me falta un poco de autoestima, me falta, me falta, me falta. ¡ME FALTAN TANTAS COSAS! Pero claro, soy una maldita muchacha de quince año que no tiene nada mejor que hacer que decir las cosas que le faltan o qué sé yo. Todo esto es mierda. No sé, me falta inspiración. ¡Y AHORA TENGO QUE MAMARME UNA HISTORIA POLICIACA! Pero a quién carajo se le ocurre que se puede hacer una historia sobre detectives en dos páginas tamaño oficio, fuente Arial 12 con no sé cuánto de espacio entre reglones. ¡A la mierda! ¿A la mierda qué? Ni siquiera sé que coño estoy mandando a la mierda. ¿La historia? ¡¿Y para qué, niña?! Si al final la escribiras igual. ¡Yeah! La escribiré de todas formas. Además, no es cualquiera historia... es aquella que si sale buena, léase, buena redacción, ortografía y trama, ¡TENGO UN SIETE EN LENGUAJE! Y claro... ¿a quién, de este país, no le sirve un siete en su informe de notas? Pues el que cree que no le sirve es un maldito esúpido. Es una nota fácil, pero necesito inspiración. ¡Y coño! Hace rato ya que no tengo. Ideas, ideas e ideas llegan a mi mente. Historias, historias, historias... ¡Y nada! ¡Por favor, Yasna! ¡Hasta cuando! Acumulo, acumulo y acumulo ideas para historias... Una sobre una pareja de homosexuales, otra sobre una anoréxica recuperada, otra sobre vampiros... ¡¿DÓNDE MIERDA ESTÁ MI INSPIRACIÓN! Quizás me falta algo... ¿Algo qué? ¿Un hombre? ¡JA! Los hombres pueden irse al carajo... sin embargo aún así necesito tanto tener a uno... Es difícil... quiero que alguien me guste. ¡Pero qué asco! No... Ya no lo quiero. ¡Qué asco! Todo es un asco en este momento. Engordé tres kilos entre ayer y hoy... ¡Qué asco! Soy un asco fisicamente... Y la culpa no se queda atrás. Cada bocado, la culpa acumulada. Cada mirada a la tabla nutricional, la culpa acumulada. ¡Cada saboreo de alimento!... culpa acumulada. ¡A LA MIERDA LA COMIDA! Por mí me alimentaría de agua y qué sé yo. Qué difícil esta mierda de sentir culpa después de cada cosa que pasa de la garganta al esófago, al estómago y lo que sigue... Además de tener una familia un tanto paranoica... ¡Qué asco! No pueden ser tan así. ¡Yo no me indujo el vomito! No soy tan estúpida, ¿ok? Quizás sí un tanto obsesiva y todo eso, pero no esúpida. No me indujo el vomito porque es desagradable, porque deja mal sabor, porque deja hecha ¡mierda! la gargante. No gracias... prefiero no comer. Y no me gusta desayunar. ¡¿POR QUÉ CARAJO ME OBLIGAN?! Si desayuno me da más hambre, y no quiero eso. ¡Qué asco! Todo es un asco en este momento. Más encima, he escrito tanto que nadie se dará el trabajo de leer lo que escribí. ¡Ni siquiera yo quiero leerlo para corregir faltas! Me da una paaaaaaaaja leer tanta mierda junta escrita... No sé... ¡Todo es un asco en este momento!
Fuck off, mother fucker!